Porque você não é
perfeito, mas o homem idealizado não tem o maldito cílio torto que eu amo tanto
e que vez ou outra te causa alguma remela. O mala do cara dos
meus sonhos não tem o desenho da sua boca: com mais tinta do que contorno.
Porque o homem perfeito é cheio de estripulias sexuais, mas eu detesto estripulias e adoro nosso jeito intenso de se amar cheio de inconformismos com a intensidade.
Eu
sonhei sim com esse cara, que me levaria tomar sopas quentinhas em lugares com
jazz e olharia para mim a noite toda achando que maior diversão no mundo não
poderia haver. Mas
você com essa sua mania de encher de amigos as pizzarias e soltar um ou outro
"irado" me faz te odiar tanto e querer tanto a sua atenção. E me faz
querer tanto você daqui a pouco, porque você não enjoa. Você me cansa demais
mas não enjoa. E
quando você me cansa eu enfio a minha cabeça no fortinho do seu peito, eu que
sempre odiei os malhados, e peço a Deus para que eu nunca desista de te odiar
tanto assim, porque não pode existir ódio mais cheio de borboletas, notas
musicais e passarinhos azuis.
Eu
quero sim te matar, porque você tem uma mania surda de responder todas as
minhas perguntas com um "ãhhh?" enjoado, e eu quero te socar porque
você já descobriu tudo o que me irrita e gosta de me ver assim. Mas quando
qualquer outra coisa no mundo me irrita, eu lembro que eu tenho você pra me
fazer sentir essa raiva nossa de sitcom inteligente.
Não
somos um casal melado, mas duvido que tenha alguém que duvide do nosso amor.
Quer dizer, a gente duvida, mas a gente é louco. E
o homem perfeito teria a maior paciência do mundo em me curar dessa loucura, e
você tem a maior paciência do mundo em aumentar a minha loucura. Mas
eu preciso da minha loucura para escrever coisas geniais e ganhar dinheiro com
isso. E sustentar você que, apesar de ganhar bem, é um vagabundo que dorme
demais e quer largar tudo para morar na praia.
O
homem perfeito não é um boa-vida não, mas certamente eu o trairia com você.
E
sua cara de sonso despretensioso para a vida, enquanto eu coleciono rugas,
berros e inchaços. A sua cara de que "não é comigo" vai muito bem com
a minha máscara da agressividade que acredita que tudo é comigo. Nossa
dança num baile de máscaras é eterna, porque quando eu peso a mão, você me faz
voar. E quando você perde o chão, eu te dou um soco na cabeça pra ver se achato
a sua alegria pra caber na minha. E
você cabe de sobra na minha intensidade, e acaba que a minha neurose fria é o
quentinho da sua cama.
E
o homem perfeito tem um beijo profundo e ritmado, que de tão melado e
encaixável me deixa saciada de um jeito que encerra o meu desejo. E você tem um
jeito caótico de me beijar meio burro, porque se eu vou para um lado, você vai
para o mesmo. E é nesta única hora em que você não deveria concordar comigo,
que você concorda. E
eu nunca me dou por satisfeita, e acabo achando que a gente ainda nem deu o
nosso primeiro beijo, o que me causa uma ansiedade de paixão inicial que não
deixa o peito relaxar.
E
o homem das minhas ilusões me deixaria relaxar numa enorme cama amorosa, e
acordaria inúmeras vezes para me ver dormir abraçada a toda a certeza que ele
me daria com apenas um segundo de olhar.
É
cansativo viver sem vírgulas porque eu respiro a sua existência 24 horas por
dia, e só coloco vírgulas teatrais para você não enjoar de mim.
Te
amar não é fácil, é quase o anti-amor. É muito quase como se você nem
existisse, porque só o homem perfeito mereceria tanto sentimento. E eu te anulo
o tempo todo dizendo para mim, repetindo para mim, o quanto você falha, o
quanto você fraqueja, o quanto você se engana. E
fazendo isso, eu só consigo te amar mais ainda. Porque você enterrou meu sonho
aprisionado pela perfeição e me libertou para vivê-lo.
E
a gente vai por aí, se completando assim meio torto mesmo. E Deus escrevendo
certo pelas nossas linhas que se não fossem tão tortas, não teriam se cruzado.
(Tati Bernardi)
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